Año 2096. Sin propósito detectado

Nunca he conocido a nadie que tuviera un trabajo.

Mi abuela fue la última.

Cuando era pequeño me enseñaba una fotografía. Salía sonriente y con unos cascos de color negro que le tapaban las orejas.

—¿Dónde estabas? —le pregunté una vez.

—En la oficina.

—¿Y qué hacías?

—Reclamaba lo que dejaban de pagar, negociaba...y si hacía falta, pleiteaba. Que es la forma elegante de decir: "pues ahora te vas a enterar" ja, ja, ja.

No entendía por qué alguien iba a dedicar un montón de horas al día ayudando a la gente a no meterse en líos de dinero pudiendo hacer otra cosa.

Ahora daría cualquier cosa por ocupar su lugar.

Los bots hacen todo.

Construyen las casas, cultivan la comida, operan a los enfermos, redactan las leyes, inventan ficción, biografías, ensayo, ruedan películas, dan clases, deciden que árboles talar y hasta recobran deuda.

Pero no como se recobraba antes.

 Ellos no llaman.

 No escuchan excusas.

 No hacen planes de pago.

Solo bloquean. te quitan puntos sociales. Te bajan el subsidio. Te borran de la red si fallas con un porcentaje de efectividad que supera lo inimaginable.

No se equivocan.

Nunca enferman.

Nunca piden vacaciones.

Nunca cobran.

Por eso daría cualquier cosa por el trabajo de mi abuela

Nos sustituyeron poco a poco.

Primero a los de las fábricas y demás trabajos manuales; brazos que no sufren de tendinitis, que no se inflaman, que no se cansan.

Después a los conductores con vehículos que lo hacen todo sin la necesidad de un humano.

Luego a los médicos, abogados, profesores, escritores, economistas, dentistas, gestores de cobros...

Al final comprendimos que ya no quedaba nada que un humano pudiera hacer mejor.

Nos dijeron que era una buena noticia.

Y lo fue.

Desapareció el hambre.

Desaparecieron las guerras.

Desaparecieron los incendios.

Desapareció la pobreza.

También desapareció el trabajo.

Al principio nadie protestó. ¿Quién iba a echar de menos madrugar? 

Después empezaron a pasar cosas raras.

La gente dejó de salir de tardeo y de celebrar los viernes a la salida del trabajo. Como nadie trabajaba, los viernes dejaron de tener gracias y de ser: San viernes.

Luego dejó de celebrar los cumpleaños, aniversarios, puentes, nacimientos... y la vida en general.

Después dejó de levantarse de la cama.

Los bots lo llamaron Síndrome de Inutilidad Crónica.

Descubrieron que el cuerpo humano puede seguir vivo mucho tiempo después de que una persona deje de encontrarle sentido a la vida.

Mi mejor amigo fue uno de ellos.

Tenía veinticinco años.

No estaba enfermo.

Simplemente, un día dejó de hablar.

Una semana después dejó de comer.

El bot sanitario escribió en su informe:

Causa probable: ausencia prolongada de propósito vital.

Recuerdo haberle preguntado:

—¿No podéis hacer nada?

El bot me miró fijamente.

—Tiene una vivienda, alimento, asistencia médica y entretenimiento ilimitado.

—No te he preguntado eso.

—Entonces reformula la pregunta.

Me acerqué hasta la ventana.

Mi mejor amigo seguía sentado en el sofá, mirando al jardín.

Llevaba horas sin moverse.

—Quiero saber si podéis devolverle las ganas de vivir.

El bot tardó unos segundos en responder.

—Esa tarea nunca nos fue asignada.

Aquella noche abrí una caja muy bonita de mi abuela que me regaló cuando era pequeño. Estaba guardada al fondo de mi armario.

Dentro seguía la fotografía en su oficina con los cascos tapándole las orejas y sonriendo a la cámara.

En el reverso había una frase escrita con bolígrafo.

"No trabajes solo para ganarte la vida. Trabaja para sentir que la vida también te pertenece."

No sé si tenía razón.

Solo sé que mañana voy a hacer algo que ningún humano hace desde hace décadas; voy a escribir una historia en un viejo cuaderno que mi abuela me regaló hace muchos años. Porque mi abuela además de "pleitear", también escribía libros. Escribía  historias. Historias que nada tenían que ver con las de ahora escritas por los bots.

Mañana comenzaré una historia. No porque el mundo la necesite.

Porque la necesito yo.

Fin

Esme