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—¿Entonces ahora soy "el tacaño del grupo"? —Sergio estaba de pie junto al fregadero, con los brazos cruzados. Clara, aún en pijama, se encendió un cigarro y se encogió de hombros. —Si no quieres que te llamen tacaño, deja de hacer cosas de tacaño. ¡Joder! —¿Ah, sí? ¿Qué cosas? —Como decir que el pan de la cena era caro. Sergio abrió las manos, incrédulo. —¡Cuatro euros por un pan! Eso no es caro, es un robo. —Es pan artesanal, Sergio, no una barra de plástico del supermercado. —El pan es pan. Clara resopló y apagó el cigarro en el cenicero. —¿Sabes qué? Haz lo que te de la puta gana, Sergio. Pero no me pongas esa cara de mártir porque me pones enferma. Él se quedó mirándola durante unos segundos, con la mandíbula tensa, y luego se giró hacia la puerta. —Voy a correr. —¡Pues corre, Usain Bolt! ¡Tira a tomar por el culo!—gritó Clara mientras él salía, cerrando la puerta con un golpe. En cuanto escuchó los pasos de Sergio alejarse por la escalera, Clara sacó su móvil. —¿Es Rufo...